Come sapete sto cercando di affittare casa prima della partenza per Parigi. L’agente immobiliare mi chiama entusiasta “Questa signora insiste che vuol vedere la casa stamattina! Adora le foto e dice che la prende subito!”
‘Orca! E dai, portala che concludiamo..’, penso io.
Giusto ieri mattina quindi mi arriva questa cessa spagnola che vive in Svizzera (non mi rompete i coglioni con accuse di misoginia che stavolta non vi cago proprio, che colpa ne ho io se tutte le stronze del creato mi trovano come i maiali trovano i tartufi?), che mi ha fatto rimanere di stucco.
Questa (lunga e secca quanto un osso di prosciutto…) entra con l’agente immobiliare davanti, stava cercando casa per suo figlio ‘giovane imprenditore che si è fatto da solo’ (ma che ha bisogno di mamma per trovare casa…) e appena arrivata in cima alle scale, proprio mentre stavo per darle il benvenuto, butta l’occhio sulla foto del matrimonio che tengo sul tavolinetto balinese all’ingresso.
Due uomini che si baciano.
“FORGET IT!” si è limitata a urlare, ed è corsa giù per le scale come se avesse visto Satana in persona.
L’agente immobiliare (che pure lui è cosí gay che la metà basterebbe pure…), è arrossito ad un passo dal porpora e non la smetteva di scusarsi.
Io son rimasto come uno stronzo.
Questo è successo a casa mia a Londra, ieri mattina, AD 2012.

1 week ago  /  35 notes  /  Source: thequeenfather.com